Порою бываю я в должном мажоре,
И в спальне, раздвинутой с фотообоев,
Несусь по холмам на велó-тренажере,
Послав измерений трёх чёткость устоев.
Я парком поеду из-под Фудзиямы
До пальм на Майорке с берёзым пейзажем;
До ярмарки старой одной футорамы;
Качу себе, думаю, «Вертер* со стажем».
С журналов она улыбалась по Питеру,
А я как из карт – ей стихов по стране!
Перо не скупилось на лирики литеру,
Но сердцем сманило её к сатане.
Читатель, ты спросишь: «Что, нет больше тем?
Зачем ворошить? Знай, педали крути!»
Да так. Просто, был я ей именно ТЕМ,
Но точка стоит – разбежались пути.
Ну, вот, день рождения. Снова рожусь,
А будет мне сразу всего 38.
Опасная цифра, познавшая Русь
И пули калибр; но пули не просим...
Учения годы не брались мной в руки;
Забылись мотивы «All You Need is Love»;
И тины в мозгу не полол я от скуки,
Устои не только стенные послав.
И если ты скажешь: «Браток, ты чудак!
Ты жив и здоров на сегодняшний день».
То тихо отвечу: «Я сам себе враг -
Бегу от себя, настигает лишь тень...»
*- герой романа Гёте «Страдания юного Вертера»
[ 14 марта 2005 ]
No comments:
Post a Comment