* * *

Может, и нужен кому-то мой стиль,
но обесцвечены слайды любви,
есть лишь мечта,
эфирная быль,
плод непростой болевой суеты.

Круг твоего с перламутром браслета
катится,
чертит по пыли следы...
За пропастью брошена оттепель лета,
но мне недоступна,
она позади.

И даже, прозрачная свежесть над нами
мутнеет,
как мятый полиэтилен.
Не мучайся мёртвым вопросом с годами:
«Зачем постарели так рано,
зачем?!»

[ 19 января 1990 ]